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Wahrscheinlich ist Thomas De Quincey (1785-1859) schuld. Sein satirischer Aufsatz "Der Mord als schöne Kunst betrachtet" (1827) gilt als ein Schlüsseltext der frühen Moderne, rechtfertigt er doch scheinbar das moralbefreite Vergnügen an der Schilderung ausgemachter Scheußlichkeiten. Auch die Vorstellung, dass es sich bei den Erzählungen von Verbrechen und deren Aufklärung um ernst zu nehmende Literatur handeln könne, verdankt sich nicht zuletzt dem englischen Exzentriker, der ausdrücklich darauf hinwies, selbst noch nie einen Mitmenschen ums Leben gebracht zu haben. Schließlich gehörten literarische Größen wie Edgar Allan Poe und Charles Baudelaire zu seinen begeisterten Lesern.
Den unheilvollen Einfluss allerdings, den seine geistreichen Ausführungen noch fast 200 Jahre nach ihrer Publikation auf die Produktion aktueller Thriller haben würde, konnte De Quincey nicht absehen. Denn die Vorstellung, Mörder seien in gewisser Weise verhinderte Künstler, erfreut sich einer nicht erst seit gestern andauernden Beliebtheit. So reicht es dem Täter in Stadt der Schatten, einem in seiner Formelhaftigkeit vorbildlichen Roman des spanischen Autors Aro Sáinz de la Maza, nicht, seine Opfer symbolträchtig an Bauwerken des großen Architekten Gaudí aufzuhängen und bei lebendigem Leib zu verbrennen, er muss seine Werke auch signieren. Das denkt zumindest der auf Unholde dieses Kalibers spezialisierte Ermittler. Übrigens ein, auch das gehört sich so, ziemlich unleidlicher Zeitgenosse, der nur noch im Job ist, weil er nachempfinden kann, was im Kopf von Serienmördern vorgeht.
Selbstredend kommt auch dieser Roman nicht ohne einen Prolog von nachhaltiger Rätselhaftigkeit aus. Gerne wird hier schon ein kleiner Einblick in die Psyche des Täters gewährt: "In ihm flammte die Hitze wieder auf. Die Lava." Das klingt ebenso lyrisch wie bedrohlich. Und ist ein Strukturelement, auf das aktuelle Spannungsromane nur ungern verzichten.
Auch der norwegische Schriftsteller Ørjan N. Karlsson folgt dem Trend zur prätentiösen Einleitung, wählt aber die Perspektive eines Opfers: "Eine leise Stimme in seinem Kopf flehte ihn an, das Weite zu suchen. Verschwinde! Lauf! Aber er blieb stehen." Was sollte er auch sonst tun? Denn dass er dran glauben muss, ist beschlossene Sache. Und die Frage, ob Karlssons handlungsstarker Polizeiroman, der zweite Band seiner Reihe um den Ermittler Jakob Weber, nicht auch ohne narrative Sperenzchen dieses Kalibers sehr gut funktionieren würde, stellte sich offenbar nicht.
Vielleicht ist die Versuchung, mittels eines bedeutungsschwangeren Prologs literarischen Anspruch zu signalisieren, einfach zu groß. Wo sonst könnte man Sätze wie "Es gab kein Entrinnen" gefahrlos unterbringen? So nimmt das Trauma sprachlich Gestalt an, und die Leserinnen von Anna Schneiders psychologischem Thriller Blut für Blut können sich schon auf den ersten Seiten in spannender Erwartung üben.
Auf diese Methode setzt auch die studierte Psychologin Alice Hunter, deren bisherige Bücher die ganze Verwandtschaft eines Serienkillers durchbuchstabierten. Ihr neues Werk, Der perfekte Psychopath, setzt entsprechend bedrohlich ein: "Ich bin ganz in deiner Nähe. Beobachte dich." So geht es zu, wenn eine aus Genreklassikern wie Das Schweigen der Lämmer sattsam bekannte Handlungskonstellation neu arrangiert wird. Wer erwartungsvoll erschauert, wenn es ziemlich genau in der Mitte des Buches heißt: "Aber ich kann nicht mehr zurück. Ich stecke schon zu tief drin", findet hier die ideale Lektüre und wird am Schluss sogar mit einem Epilog belohnt.
Ausgesprochen wortreich hingegen gestaltet Toni Coppers, laut Verlag "der erfolgreichste Spannungsautor Belgiens", die Einleitung zu seinem Roman Der Fall Magritte. Wir begleiten die Galeristin Claire Collinet auf dem Weg nach Hause. Seit einigen Wochen fühlt sie sich verfolgt, zu Recht, wie der letzte Satz des immerhin achtseitigen Prologs bestätigt. Doch bis sie in der heimischen Badewanne den Tod findet, wird es sehr, sehr atmosphärisch. So lesen wir vom "Farbton" der Stadt, der sich von "sandigbeige zu ockerbraun und schließlich zur Farbe des sirupartigen Olivenöls, das ihr alter Nachbar ihr ab und zu aus Südfrankreich mitbrachte", wandelte. Das klingt gut, erinnert aber auch an das Prinzip redundanten Erzählens, wie es beispielsweise ein Henning Mankell kultiviert hatte, indem er spätere Mordopfer detailliert porträtierte, ohne dass dies von großem Belang für den Handlungsverlauf wäre. Vielleicht braucht es das, um mit dem Prädikat "literarischer Kriminalroman" ausgezeichnet zu werden. Dafür würde auch das Adorno-Zitat vorab sprechen: "Keine Liebe, die nicht ohne Echo wäre." Aber das wäre vorschnell geurteilt. Tatsächlich geht es in Der Fall Magritte gleich zweimal um die tragischen Nachwirkungen einer großen Liebe. Da ist ein Ermittler, der seit dem gewaltsamen Tod seiner Frau am Leben verzweifelt und die Suche nach einem perfiden Mörder mit dem eigenen Schicksal verknüpft. Aber wie es das Genre will, hat er mehr mit dem Täter gemein, als er ahnt. Und ja, das Werk des belgischen Surrealisten René Magritte spielt auch eine zentrale Rolle, nicht zuletzt, weil es das krude Mordgeschehen adelt. Was man einem routinierten und stilistisch sicheren Erzähler wie Toni Coppers auch gerne abnimmt, bis sich die aufwendig inszenierte Kriminalgeschichte als Variante eines hinreichend bekannten Thrillermotivs entpuppt. Das scheint auch der Ermittler zu wissen, wenn er am Grab seiner Frau die triste Realität gegen die fantastische Fiktion in Stellung bringt: "Ich bin kein Künstler, meine Liebste. Ich kann aus deinem Tod nichts Schönes machen." |
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