"Ihr Gesicht wurde entrückt."
Seit Wochen verfolgt mich dieser Satz, den ich auf einer der 700
Seiten eines aus dem Englischen übersetzten Spannungsromans
über weltweite Verschwörungen und Geheimgesellschaften
lesen durfte. Auch langes Nachdenken hat mich der Bedeutung dieser
Worte nicht näher gebracht. Vielleicht sollte ich einfach
in der Originalfassung nachsehen, was der Autor Dan Brown an dieser
Stelle in seiner Muttersprache formuliert hat? Doch so dringend
ist die Lösung dieses Rätsels nun auch wieder nicht,
denn gleichzeitig treibt mich die Frage um, was denn ein "verschwiegenes
Buch" sei, ja, was mit dem in einer Rezension auftauchenden
Kompliment, bei Undine Gruenters posthum erschienenen Roman Der
verschlossene Garten handle sich um eines der "verschwiegensten
Bücher", gemeint sein könnte. Natürlich weiß
ich, wie jeder andere Leser auch, dass es geschwätzige Bücher
gibt. Der zu Beginn zitierte Schmöker dürfte so eines
sein. Das Gegenteil wäre also das verschwiegene Buch, eines,
das nicht viel von sich preisgibt. Aber was sollen wir davon halten,
wenn einem anscheinend wenig mitteilsamen Roman auch noch bescheinigt
wird, er gehöre zu den "leisesten", "zartesten",
"klarsten", "schönsten" und "traurigsten"
seiner Art? Gibt uns die Verschwiegenheit nicht schon genug Rätsel
auf? Und reicht nicht ein Superlativ pro Rezension?
Manchmal nicht. Ich habe nämlich erst vor kurzem ein Buch
kennen gelernt, mit dem es kaum ein anderes an Verschwiegenheit
und gleichzeitiger Geschwätzigkeit aufnehmen dürfte,
eines, das an Wörtern nicht spart, sich aber dennoch der
Kommunikation verweigert. Wie nicht selten in der deutschsprachigen
Literatur stammt das betreffende Exemplar aus Österreich.
Sein Autor ist noch jung, gerade mal
Mitte 30, und es handelt sich um sein Debüt. Ich vermute,
dass hinter dem Text eine ganz ausgefuchste Idee steckt, doch
was für eine das sein mag, ist mir bislang noch nicht aufgegangen.
Der Roman selbst bietet mir auch wenig Anreiz, gegen diese Ratlosigkeit
anzugehen, wartet er doch mit Sätzen wie den folgenden auf:
"Ich wurde pünktlich geweckt und saß ebenso pünktlich
an meinem Frühstückstisch. Eine blonde, kleingewachsene
Frau mit einer exorbitant hässlichen Nase servierte mir Kaffee,
der nach (...) schmeckte." Den Titel des Buches möchte
ich an dieser Stelle nicht verraten, biete aber mein Rezensionsexemplar
demjenigen an, der errät, wonach der Kaffee wohl geschmeckt
haben mag. Es ist nicht schwer, man darf nur nicht zu kreativ
sein. Eine kurze Nachricht an die Redaktion dieser Zeitschrift
genügt; bei mehreren richtigen Einsendungen entscheidet das
Los.
Aber reden wir lieber von einem empfehlenswerten Buch. Eine leichte
Sommerlektüre verspricht schon der Einband des neuesten Prosawerkes
von Axel Marquardt. Michael Sowa hat
dafür ein Bild gemalt, das zwei Radler in flacher Landschaft
zeigt. Einige Bäume zieren den Straßenrand, und am
Himmel dräuen Wolken. Doch es macht nicht den Eindruck, als
würde ein kleiner Schauer den beiden Herren etwas anhaben
können. Das Buch trägt den Nachnamen seines Helden als
Titel: Rosebrock. 43 Jahre ist er gerade geworden, 43 Jahre,
in denen er seiner festen Überzeugung nach nichts Wesentliches
erlebt hat. Das geht vielen Mittvierzigern so, doch bei Hubert
Rosebrock beschleicht den Leser schnell die Ahnung, er könnte
recht haben. Selbst den beruflichen Aufstieg zum Direktor einer
Privatbank hat er nicht seinem finanziellen Genius, sondern der
Ehe mit der Tochter seines Vorgängers zu verdanken. Rosebrock
also, nach eigener Einschätzung eine Pfeife, gelingt es,
innerhalb weniger Wochen sein Leben vollkommen umzukrempeln. Es
beginnt mit der Einladung zum Klassentreffen und endet mit einem
Flugticket nach Übersee. Was dazwischen passiert, ist komisch,
aber auch herzig und zudem überaus beschwingt erzählt:
gute Unterhaltung für zwei beschauliche Stunden auf dem Balkon
und viel besser als Fernsehen. Dass Marquardt sich ab und an beim
Gebrauch des Konjunktivs verhaspelt, ist leider heutzutage eine
lässliche Sünde. Eher rätselhaft fand ich den Umstand,
dass ein 43-Jähriger erst zwanzig Jahre zuvor sein Abitur
gemacht haben soll. Das ist selbst für eine Pfeife wie Rosebrock
ein bisschen heftig und geht wahrscheinlich zu Lasten von Autor
und Lektorat.
Während Marquardts Roman, obwohl bis in die Postleitzahlregion
hinein genaue Ortskenntnis vorspiegelnd, in jeder Hinsicht hübsch
erfunden wirkt, greift in Erzählwerken jüngerer Autoren
ein kruder Alltagsrealismus um sich, dass man so manchen Text
schon nach wenigen Seiten wieder in die Ecke schleudern und zur
Fernbedienung greifen möchte, begegneten einem auf dem Bildschirm
nicht selten die gleichen Typen wie in den Büchern. Ich mag
einfach keine Romane von Autoren Ende zwanzig
mehr lesen, in denen Helden Ende zwanzig versuchen, ihr Leben
zwischen studentischer Boheme und drohender Karriere in den Griff
zu bekommen. Zumal es nicht die unbegabtesten Schreiber sind,
die sich dem Genre des Generationenwiedererkennungsromans verschrieben
haben, und wir uns diese Art von Verschwendung am Literaturstandort
Deutschland nicht leisten können.
Dass es ernst zu nehmende Gründe braucht, um die Stadt Berlin
zum Schauplatz eines Romans zu machen, hatte ich an dieser Stelle
bereits früher einmal ausgeführt. Dieses Verdikt gilt
mittlerweile auch für jede andere deutsche Großstadt,
in der junge Menschen Pizza ausliefern, kiffen, als Komiker auftreten,
Skulpturen zusammenschweißen, sogenannten Sex haben, Partys
feiern, telefonieren und so weiter. Jene Leser unter dreißig,
denen meine Meinung vernünftigerweise egal ist und die ungern
darauf verzichten würden, etwas über ihre Generation
zu erfahren, das sie eigentlich schon lange wussten, finden nachstehend
entsprechende Literaturhinweise.
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