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Wie schön, dass Lena Schätte den Bachmann-Preis 2026 gewonnen hat! Großartig und eine große Freude ist es auch, in Akzente 1/2026 zum Thema "Arbeit" auf ihre ganz eigene, Verletzlichkeit mit Robustheit, Zärtlichkeit mit Härte verbindende Stimme zu treffen. "Rivanolgelb" ist der Titel ihres Beitrags, der sechsseitige Brief einer überlasteten Ex-Krankenpflegerin an die Hinterbliebenen einer in ihrer Obhut verstorbenen Frau. Gewiss, das Panorama, das dort aufgespannt wird und vom konkreten Krankenhausalltag bis in die Kindheit, Jugend und Ausbildung der Briefschreiberin zurückreicht, mag angesichts der Briefform anfangs etwas überdehnt wirken, aber es ist ja ein ausufernder, unter der Hand zur Konfession werdender Brief, und zu beichten hat diese Pflegerin so einiges, da nicht bloß die Verhältnisse, sondern eben auch sie selbst an diesem Tod Schuld tragen.
Lena Schätte kennt als ehemalige Psychiatriekrankenschwester den Berufsalltag genau, vor allem aber schreibt sie lauter schlicht ergreifende Sätze. "Ich mochte als Kind meine Tanten so sehr", heißt es einmal. "Sie waren alle Altenpflegerinnen. Sie hatten Körper, an denen man sich festhalten wollte, Schultern, an die ich mich lehnte, und Stimmen, die klangen, als könnte mir nichts passieren." Mit diesen knappen Sätzen ist auch die Fallhöhe ihres kurzen Textes markiert, der nichts weniger als eine Tragödie erzählt.
Auch andere Texte aus der Arbeitswelt verdienen zumindest lobende Erwähnung, Michael Steins "Stardust" zum Beispiel, in dem es um das Aufbringen von Fahrbahnmarkierungen in einem Parkhaus geht (und zugleich um sehr viel mehr), oder "Dieter" von Fabian Lenthe, dessen Ich-Erzähler besagtem Dieter auf nur zwei Seiten einen so kunstvoll kunstlosen Nachruf schreibt, dass man Peter Kurth in In den Gängen vor sich zu sehen glaubt.
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Zu den nicht immer strikt befolgten Regeln der Zeitschriftenschau gehört es, nur im Original deutschsprachige Beiträge zu besprechen – nicht aus nationalsprachlichem Dünkel natürlich, sondern aus Scheu vor der allerorten dräuenden, schier erschlagenden Textfülle. Diesmal aber muss ich eine Ausnahme machen und auf Tanya Pengellys "Stadt ohne Fluss" hinweisen, einen von Rainer Barczaitis bestens übersetzten Text, der 2024 unter dem Titel "Carriages at Three" in The Book of Coventry. A City in Short Fiction erschienen ist und in Ostragehege 119 veröffentlicht wurde. Erzählt wird vom Arbeitsalltag einer jungen Archivarin, die ihre erste Arbeitsstelle in Coventry angetreten hat, der von deutschen Bombern 1940-42 mehrmals schwer heimgesuchten Stadt in Mittelengland. Sie ist ein verträumtes Wesen, in sich gekehrt, mit einem Blick für die Natur und das Unscheinbare, mit dem großen Wunsch auch, den Ratsuchenden zu helfen, die zu ihr kommen und auf alte Fotos oder Presseberichte spitzen. Die große Entdeckung des Textes ist neben den zahllosen Mikrosensationen des Alltags indes der Besitzvermerk Mary Ann Evans in einem Essayband von MDCCCXXVII, also 1827, einem Band, der sich als Teil einer Büchersammlung entpuppt, die George Eliot gehörte, deren Roman Middlemarch zu den Kronjuwelen der englischen Literatur zählt. Wir begleiten die Archivarin durch Stationen ihres ersten Berufsjahrs, erleben sie aber auch bei der Katalogisierung der Evans-Bücher und werden so einer wunderschönen Liebeserklärung an Archive und Bibliotheken teilhaftig, um Lichtjahre intensiver als das billige Lob, das ihnen in Blockbustern und Fantasyschinken so gern gezollt wird.
Und ja, der Relaunch von Ostragehege ist gelungen, doch irritiert die zügige Verschlankung der Redaktion von fünf auf vier und nun bloß noch drei Mitglieder, die allesamt in Dresden wohnen (Patrick Wilden übrigens ist gebürtiger Paderborner). Der einzige Nicht-Dresdner (aber gebürtige Sachse, so viel landsmannschaftliche Akribie muss sein), der in Fuchstal bei Landsberg am Lech, mithin in Oberbayern lebende Ulf Großmann, der auch im Erker schon veröffentlicht hat, ist indes nicht mehr in der Redaktion vertreten, was der Schreiber dieser Zeilen sehr bedauert.
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Im Innenhof der City Kinos München überraschte mich Ulrich Mannes Ende Juli nach der Eröffnung der "Filmkunstwochen" mit der Nachricht, die Doppelnummer 41/42 von SigiGötz-Entertainment (SGE), die er mir dabei in die Hand drückte, werde die letzte sein; das Format habe sich nach fünfundzwanzig Jahren erschöpft, er suche neue Wege und werde nicht ruhen, man werde auch weiter von ihm hören und lesen. Schade, lieber Ulrich! Aber natürlich, die Dinge haben ihre Zeit, die Todesfälle häufen sich, die Einschläge – so die berüchtigte Kriegsmetapher – kommen näher und mit ihnen der Wunsch, sich bei mählich sinkender Sonne noch einmal neu zu erfinden oder zumindest mit halbwegs elegantem Schwung dem Leben eine neue Kurve hinzuzufügen.
So sei es hier ein letztes Mal über den grünen Klee gelobt, das liebevoll gemachte und mitunter abgrundtief böse Fanzine über seichte, kitschige, hanebüchene, unfreiwillig komische Softsex-, Heimat-, Pauker- und Horrorklamotten primär der deutschsprachigen Szene der 50er bis 70er Jahre, das seine halbwegs anrüchigen Gegenstände stets so bewundernswert ernst nahm, dass es sie manchmal zu den Altären der Hochkultur zu erheben vermochte, augenzwinkernd zwar, aber wie sonst sollte das gehen? Und tatsächlich sind die Übergänge ja fließend, wie sich etwa in Rosen blühen auf dem Heidegrab (1952) zeigt – sicher kein harmloser Heimatfilm, sondern eher in der Liga von Frank Wysbars Fährmann Maria (1936) spielend.
Übrigens hat Ulrich Mannes SGE stets als eine kritische, der Aufklärung verpflichtete Publikation begriffen, wie er auf Seite 73 schreibt: "Die deutsche Filmgeschichte und die Last der Nazivergangenheit, all die Revisionen, Rückkopplungen und Kontinuitäten vor allem in der Bundesrepublik waren für uns zwangsläufig ein Generalthema und haben dem SGE-Kosmos seine Konturen verliehen." In den B- und C-Filmen offenbart sich mancherlei nämlich unverblümter als anderswo – oder es kann mit mehr Lustgewinn hervorgekitzelt werden. Herrlich jedes Mal die Kolumne "Character Actors", die es immerhin auf neun Teile gebracht hat und dringend als Kompendium von auf Nebenrollen geeichten Schauspieler:innen mit zahlreichen Fotos in Buchform erscheinen sollte. Hier treffen wir zum Beispiel auf Friedrich von Ledebur (1900-1986), "Agrar-Ingenieur, Weltenbummler, Abenteurer und Gelegenheitsschauspieler" mit guten Verbindungen nach Hollywood, die ihm zum Beispiel die Rolle des Queequeg in John Hustons Moby Dick-Verfilmung (1956) eingetragen haben. "Die enigmatische Strahlkraft des Häuptlingssohns, der seinen Tod vorausahnt, beruht vor allem auf seinem kahlen Schädel und der Ganzkörper-Tätowierung. Wie Queequeg war auch Ledebur ein Prinz, geboren als Spross eines traditionsreichen k.u.k. Adelsgeschlechts in Galizien, von frühauf zum Reiter erzogen und Ulan im Ersten Weltkrieg. Danach war der Offizier und Gentleman fast mittellos und begann seine lebenslange rastlose Reise rund um die Welt, die er durch vielerlei Tätigkeiten auf allen Kontinenten finanzierte. Wie es heißt, war der Graf von Ledebur mit Ernest Hemingway und John Huston befreundet und ging mit ihnen auf die Jagd", schreibt Rainer Dick merklich beschwingt.
Sehr schön auch der "1. Quartalsbericht des 21. Jahrhunderts" des Kölner Filmemachers Rainer Knepperges, der unter 2002 nur vermerkt: "Udo Jürgens, in Bonn, solo!" Was 2009 betrifft, ist er dagegen gesprächiger: "Am Tanzbrunnen spielte das Frank Barani Dreamland Orchester, für Barani, unter Tränen 'Up Where We Belong'. Peter Goedels Dokumentarfilmklassiker, die monumentale Momentaufnahme TALENTPROBE (von 1980) verdankt Barani viel. Es ist nämlich die vornehmste Bestimmung des Kinos: sichtbar zu machen, zusehen zu lassen, wie und warum Musik entsteht. Denn aus Zuhören und Besprechen, aus Konfrontation und Abstimmung besteht in glücklichen Phasen die menschliche Gemeinschaft." Gut gebrüllt, Löwe. |
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