Da sitze ich nun und schaue die Rosenheim Cops im Nach­mittags­fernsehen. Es ist ein Donnerstag. Das Feuilleton der Zeit liegt ausgebreitet neben meinem Sessel auf dem Fußboden. Eben habe ich einen Artikel über den Gewichts­verlust einer mir bislang unbekannten, aber offenbar berühmten Sängerin und Schauspielerin wahrgenommen, aber bis auf die Überschrift nicht gelesen. Einen weiteren Beitrag, in dem es um eine Autorin von Romanbest­sellern geht, habe ich zumindest überflogen. Deren neues Buch handelt von einer jungen Frau, die der enervie­renden Arbeit in einer PR-Agentur entflieht, um in St. Moritz als Hochstaplerin zu reüssieren. Ich werde es nicht lesen, das weiß ich jetzt schon. Die Lebenswelt junger Menschen von heute, ob fiktiv oder real, ist mir fremd.
Während ich mit geminderter Aufmerk­samkeit den Fernsehkrimi weiter verfolge, fällt mein Blick auf einen Verlags­prospekt, der heute mit der Post gekommen ist. Vorgestellt wird eine "Weltbestsel­lerautorin", deren Namen ich noch nie gehört habe. Nun hat sie einen zweiten Roman geschrieben, und dieser sei, so heißt es, eine "ungemein originelle, leiden­schaftliche Hommage an das geschriebene Wort". Das klingt gut. Wie gerne wäre auch ich leidenschaftlich und originell, anstatt andere an meiner miserablen Laune teilhaben zu lassen. Im Modell­flieger­verein munkelt man bereits von einer beginnenden Alters­depression. Ein hässliches Gerücht, dem es energisch entgegen­zutreten gilt. Besinne dich auf deine Stärken, murmelt eine innere Stimme. Offenbar ist die Lektüre der Lebenshilfe­magazine im Wartezimmer meines Hausarztes nicht ohne Folgen geblieben. Ein erster Schritt wäre es, die Werkstatt zu fegen. Anschließend könnte ich mich um die ungelesenen Rezensions­exemplare kümmern. Von vielen habe ich nur den Klappentext zur Kenntnis genommen. Und sie sofort wieder weggelegt. Das ist sträflich ignorant. Ich weiß das. Aber ich kann mir nicht helfen.
Der Krimi ist noch nicht zu Ende, als ich mich aus meinem Sessel erhebe, zum Schreibtisch gehe und zu einer weiteren Verlags­vorschau greife. "Dieses Buch macht Sie zu einem besseren Menschen", wird der "Spitzentitel" des Herbstes beworben. Ich fühle mich an Hermann Hesse erinnert, der einst behauptete, wenn Dichter wie Robert Walser zu den 'führenden Geistern' gehören würden, so gäbe es keinen Krieg. Und wenn er hundert­tausend Leser hätte, wäre die Welt besser. Geglaubt habe ich das nie, obwohl ich die Romane Walsers seit vielen Jahren schätze. Und eher würde ich noch einmal Der Gehülfe lesen als das angepriesene Buch von der Bestseller­liste der New York Times. Überhaupt möchte ich kein besserer Mensch werden, sondern wäre lieber wenigstens gelegentlich noch ein bösar­tiger Kritiker, der sich mit lustvollen Verrissen für verschwen­dete Lesezeit rächt.
Aber dafür bietet meine Buchlektüre der letzten Wochen keinen Anlass, im Gegenteil.
Der Eifel-Chronist Norbert Scheuer hat einen neuen Roman geschrieben, in dem die Welt der elektronischen Daten­verarbeitung auf faszinierende Weise mit den zutiefst menschlichen Fähigkeiten des Erinnerns und Erzählens in Verbindung tritt. Haupt­figur Johann arbeitet für einen EDV-Dienstleister und soll gewährleisten, dass die Systeme reibungslos funktio­nieren. Wenn das nicht der Fall ist, muss der Fehler gesucht werden. Doch dies gestaltet sich als immens schwierig, denn das Programm ist schon sehr alt, und kaum jemand beherrscht noch die Sprachen, in denen es einst geschrieben wurde. Auch Johann musste sich erst mit den Tücken dieses "Labyrinths aus Algo­rithmen" vertraut machen, verirrt sich aber immer wieder.
Scheuer selbst hat sein ganzes Berufsleben als Programmierer bei der Telekom verbracht und weiß, wovon er schreibt. Die Fehlersuche in einem System, dessen Ursprünge im Dunkeln liegen, ist der narrativen Rekon­struktion vergangener Ereignisse durchaus vergleichbar. Denn das ist die andere Aufgabe, der sich Johann stellt. Nach dem Tod seiner Mutter kümmert er sich um das reparatur­bedürftige Magnetophon seines Großvaters. Nun hört er Opas Bänder ab, doch es sind immer nur Bruchstücke von Sprach­zeugnissen, die er mühsam transkri­biert und mit von seiner Mutter hinter­lassenen Notizen abgleicht. Und er kommt ins Erzählen, ohne sich im Besitz einer Wahrheit zu wähnen. Holunder­holz lässt sich ebenso als Provinz­roman wie als Familienepos und auch als Bericht aus der tristen neuen Arbeitswelt lesen. Dass Johann, während er die komplizierte Historie seiner Familie zu rekon­struieren versucht, beruflich scheitert, ist gewisser­maßen die logische Konsequenz seines Handelns. Und doch, so erinnere ich mich, stimmte mich das Ende des Romans auf seltsame Weise heiter. Offenbar bin ich noch nicht ganz für die Literatur verloren.
Derart beflügelt, blättere ich in einer Ausgabe der Zeitschrift Schreibheft und finde einen Satz, den der legendäre Autor und Langstrecken­pilot Jürgen Ploog (1935-2020) am 7. Oktober 1990 in sein Tagebuch notiert hat: "Die Radikalität ist es, die mich überleben lässt." Ich schreibe das Zitat auf einen Zettel, den ich anschließend mit zwei Tesastreifen an der Wand befestige. Dann setze ich mich wieder in den Fernsehsessel. Es läuft SOKO Leipzig.

Norbert Scheuer: Holunderholz. Roman. 256 Seiten. C. H. Beck. München 2026. € 26,00.